wavelets

Círculos de Ebbinghaus

2008-07-30T06:02:00.001-07:00

Todo mundo já deve ter se deparado com a ilusão óptica dos círculos de Ebbinghaus:

Vale a pena então conhecer um pouco mais sobre este cientista, também responsável pelas curvas do esquecimento. :)
Clique aqui e veja mais sobre Hermann Ebbinghaus no Wikipedia.

My Blueberry Nights

2008-05-27T03:53:00.000-07:00

Elizabeth:
So what's wrong with the Blueberry Pie?

Jeremy:
There's nothing wrong with the Blueberry Pie, just people make other choices. You can't blame the Blueberry Pie, it's just... no one wants it.

Elizabeth:
Wait! I want a piece.

Elizabeth:
Why do you keep them? You should just throw them out.

Jeremy:
No. No, I couldn't do that.

Elizabeth:
Why not?

Jeremy:
If I threw these keys away then those doors would be closed forever and that shouldn't be up to me to decide, should it?

Elizabeth:
I guess I'm just looking for a reason.

Jeremy:
From my observations, sometimes it's better off not knowing, and other times there's no reason to be found.

Elizabeth:
Everything has a reason.

Jeremy:
Hmm. It's like these pies and cakes. At the end of every night, the cheesecake and the apple pie are always completely gone. The peach cobbler and the chocolate mousse cake are nearly finished... but there's always a whole blueberry pie left untouched.

Elizabeth:
So what's wrong with the blueberry pie?

Jeremy:
There's nothing wrong with the blueberry pie. Just... people make other choices. You can't blame the blueberry pie, just... no one wants it.

Elizabeth:
[wiping her tears] How do you say goodbye to someone you can't imagine living without? I didn't say goodbye.

[pause]

Elizabeth:
I didn't say anything. I just walked away.

[last lines]

Elizabeth:
It took me nearly a year to get here. It wasn't so hard to cross that street after all, it all depends on who's waiting for you on the other side.

Katya:
Sometimes, even if you have the keys those doors still can't be opened. Can they?

Jeremy:
Even if the door is open, the person you're looking for may not be there, Katya.

to live in the past

2007-12-16T20:31:00.001-08:00

I tend to live in the past because most of my life is there.
-- Herb Caen --

Viagem nunca feita

2007-12-13T12:36:00.001-08:00

Viagem nunca feita

E assim escondo-me atrás da porta, para que a Realidade, quando entra, me não veja. Escondo-me debaixo da mesa, donde, subitamente, prego sustos à Possibilidade. De modo que desligo de mim, como aos dois braços de um amplexo, os dois grandes tédios que me apertam – o tédio de poder viver só o Real, e o tédio de poder conceber só o Possível.

Triunfo assim de toda a realidade. Castelos de areia, os meus triunfos?... De que coisa essencialmente divina são os castelos que não são de areia?

Como sabeis que, viajando assim, não me rejuvenesco obscuramente?

Infantil de absurdo, revivo a minha meninice, e brinco com as idéias das coisas como com soldados de chumbo, com os quais eu, quando menino, fazia coisas que embirravam com a idéia de soldado.

Ébrio de erros, perco-me por momentos de sentir-me viver.

(O Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

Maneira de bem sonhar nos metafísicos

2007-10-12T08:07:00.000-07:00

Raciocínio, – tudo será fácil e, porque é tudo para mim sonho. Mando-me sonhá-lo e sonho-o. Às vezes crio em mim um filósofo, que me traça cuidadosamente as filosofias enquanto eu, pajem, namoro a filha dele, cuja alma sou, à janela da sua casa.

(...)

Pulverização da personalidade. Não sei quais são as minhas idéias, nem os meus sentimentos, nem o meu caráter... Se sinto uma coisa, vagamente a sinto na pessoa visualizada de uma qualquer criatura que aparece em mim. Substitui os meus sonhos a mim próprio. Cada pessoa é apenas o seu sonho de si próprio. Eu nem isso sou.

(Maneira de bem sonhar nos metafísicos, O Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

Marcha Fúnebre

2007-10-12T08:03:00.000-07:00

Tudo quanto vive, vive porque muda; muda porque passa; e, porque passa, morre. Tudo quanto vive perpetuamente se torna outra coisa, constantemente se nega, se furta à vida.

(Marcha Fúnebre, Livro do Dessassossego, Fernando Pessoa)

Diário lúcido

2007-09-21T14:22:00.000-07:00

Diário lúcido (Fernando Pessoa)

A minha vida, tragédia caída sob a pateada dos anjos e de que só o primeiro ato se representou.

Amigos, nenhum. Só uns conhecidos que julgam que simpatizam comigo e teriam talvez pena se um comboio me passasse por cima e o enterro fosse em dia de chuva.

O prêmio natural do meu afastamento da vida foi a incapacidade, que criei nos outros, de sentirem comigo. Em torno a mim há uma auréola de frieza, um halo de gelo que repele os outros. Ainda não consegui não sofrer com a minha solidão. Tão difícil é obter aquela distinção de espírito que permita ao isolamento ser um repouso sem angústia.

Nunca dei crédito à amizade que me mostraram, como o não teria dado ao amor, se mo houvessem mostrado, o que aliás, seria impossível. Embora nunca tivesse ilusões a respeito daqueles que se diziam meus amigos, consegui sempre sofrer desilusões com eles – tão complexo e sutil é o meu destino de sofrer.

Nunca duvidei que todos me traíssem; e pasmei sempre quando me traíram. Quando chegava o que eu esperava, era sempre inesperado para mim.

Como nunca descobri em mim qualidades que atraíssem alguém, nunca pude acreditar que alguém se sentisse atraído por mim. A opinião seria de uma modéstia estulta, se fatos sobre fatos – aqueles inesperados fatos que eu esperava – a não viessem confirmar sempre.

Nem posso conceber que me estimem por compaixão, porque, embora fisicamente desajeitado e inaceitável, não tenho aquele grau de amarfanhamento orgânico com que entre na órbita da compaixão alheia, nem mesmo aquela simpatia que a atrai quando ela não seja patentemente merecida; e para o que em mim merece piedade, não a pode haver, porque nunca há piedade para os aleijados do espírito. De modo que caí naquele centro de gravidade do desdém alheio, em que não me inclino para a simpatia de ninguém.

Toda a minha vida tem sido querer adaptar-me a isto sem lhe sentir demasiadamente a crueza e a abjeção.

É preciso certa coragem intelectual para um indivíduo reconhecer destemidamente que não passa de um farrapo humano, aborto sobrevivente, louco ainda fora das fronteiras da internabilidade; mas é preciso ainda mais coragem de espírito para, reconhecido isso, criar uma adaptação perfeita ao seu destino, aceitar sem revolta, sem resignação, sem gesto algum, ou esboço de gesto, a maldição orgânica que a Natureza lhe impôs. Querer que não sofra com isso, é querer demais, porque não cabe no humano o aceitar o mal, vendo-o bem, e chamar-lhe bem; e, aceitando-o como mal, não é possível não sofrer com ele.

Conceber-me de fora foi a minha desgraça – a desgraça para a minha felicidade. Vi-me como os outros me vêem, e passei a desprezar-me não tanto porque reconhecesse em mim uma tal ordem de qualidades que eu por elas merecesse desprezo, mas porque passei a ver-me como os outros me vêem e a sentir um desprezo qualquer que eles por mim sentem. Sofri a humilhação de me conhecer. Como este calvário não tem nobreza, nem ressurreição dias depois, eu não pude senão sofrer com o ignóbil disto.

Compreendi que era impossível a alguém amar-me, a não ser que lhe faltasse de todo o senso estético – e então eu o desprezaria por isso; e que mesmo simpatizar comigo não podia passar de um capricho da indiferença alheia.

Ver claro em nós e em como os outros nos vêem! Ver esta verdade frente a frente! E no fim o grito de Cristo no Calvário, quando viu, frente a frente, a sua verdade: Senhor, senhor, por que me abandonaste?

Diário ao acaso

2007-09-21T14:19:00.000-07:00

Todos os dias a Matéria me maltrata. A minha sensibilidade é uma chama ao vento.

(...)

Ó grandes montes ao crepúsculo, ruas quase estreitas ao luar, ter a vossa inconsciência de, a vossa espiritualidade de Matéria apenas, sem interior, sem sensibilidade, sem onde pôr sentimentos, nem pensamentos, nem desassossegos de espírito! Árvores tão apenas árvores, com uma verdura tão agradável aos olhos, tão exterior aos meus cuidados e às minhas penas, tão consoladora para as minhas angústias porque não tendes olhos com que as fitardes nem alma que, fitável por esses olhos, possa não as compreender e troçá-las! Pedras do caminho, troncos decepados, mera terra anônima do chão de toda a parte, minha irmã porque a vossa insensibilidade à minha alma é um carinho e um repouso... (...)

(Diário ao acaso, O Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

Felicidade

2007-06-08T11:02:00.000-07:00

Não creio alto na felicidade dos animais, senão quando me apetece falar nela para moldura de um sentimento que a sua suposição saliente. Para se ser feliz é preciso saber-se que se é feliz. Não há felicidade em dormir sem sonhos, senão somente em se despertar sabendo que se dormiu sem sonhos. A felicidade está fora da felicidade. Não há felicidade senão com conhecimento. Mas o conhecimento da felicidade é infeliz; porque conhecer-se feliz é conhecer-se passando pela felicidade, e tendo, logo já, que deixá-la atrás. Saber é matar, na felicidade como em tudo. Não saber, porém, é não existir.

Só o absoluto de Hegel conseguiu, em páginas, ser duas coisas ao mesmo tempo. O não-ser e o ser não se fundem e confundem nas sensações e razões da vida: excluem-se, por uma síntese às avessas.

Que fazer? Isolar o momento como uma coisa e ser feliz agora, no momento em que se sente a felicidade, sem pensar senão no que se sente, excluindo o mais, excluindo tudo. Enjaular o pensamento na sensação, é esta a minha crença, esta tarde. Amanhã de manhã não será esta, porque amanhã de manhã serei já outro. Que crente serei amanhã? Não sei, porque era preciso estar já lá para o saber. Nem o Deus eterno em que hoje creio o saberá amanhã nem hoje, porque hoje sou eu e amanhã ele talvez já não tenha nunca existido.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)

A loucura chamada afirmar

2007-05-22T20:30:00.000-07:00

A loucura chamada afirmar, a doença chamada crer, a infâmia chamada ser feliz - tudo isto cheira a mundo, sabe à triste coisa que é a terra.

Sê indiferente. Ama o poente e o amanhecer, porque não há utilidade, nem para ti, em amá-los. Veste teu ser do ouro da tarde morta, como um rei deposto numa manhã de rosas, com Maio nas nuvens brancas e o sorriso das virgens nas quintas afastadas. Tua ânsia morra entre mirtos, teu tédio cesse entre tamarindos e o som da água acompanhe tudo isto como um entardecer ao pé de margens, e o rio, sem sentido salvo correr, eterno, para marés longínquas. O resto é a vida que nos deixa, a chama que morre no nosso olhar, a púrpura gasta antes de a vestirmos, a lua que vela o nosso abandono, as estrelas que estendem o seu silêncio sobre a nossa hora de desengano. Assídua, a mágoa estéril e amiga que nos aperta ao peito com amor.

Meu destino é a decadência.

Meu domínio foi outrora em vales fundos. O som de águas que nunca sentiram sangue rega o ouvido dos meus sonhos. O copado das árvores que esquece a vida era verde sempre nos meus esquecimentos. A lua era fluida como água entre pedras. O amor nunca veio àquele vale e por isso tudo ali era feliz. Nem sonho, nem amor, nem deuses em templo, passando entre a brisa e a hora una e sem que soubesse saudades das crenças mais bêbadas, mais escusas.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)

Passaram meses...

2007-05-17T19:24:00.000-07:00

Passaram meses sobre o último que escrevi. Tenho estado num sono do entendimento pelo qual tenho sido outro na vida. Uma sensação de felicidade translata tem-me sido frequente. Não tenho existido, tenho sido outro, tenho vivido sem pensar.

Hoje, de repente, voltei ao que sou ou me sonho. Foi um momento de grande cansaço, depois de um trabalho sem relevo. Pousei a cabeça contra as mãos, fincados os cotovelos na mesa alta inclinada. E, fechados os olhos, retrovei-me.

Num sono falso longínquo relembrei tudo quanto fora, e foi com uma nitidez de paisagem vista que se me ergueu de repente, antes ou depois de tudo, o lado largo da quinta velha, de onde, a meio da visão, a eira se erguia vazia.

Senti imediatamente a inutilidade da vida. Ver, sentir, lembrar, esquecer - tudo isso se me confundiu, numa vaga dor nos cotovelos, com o murmúrio incerto da rua próxima e os pequenos ruídos do trabalho sossegado no escritório quedo. Quando, depostas as mãos sobre a mesa ao alto, lancei sobre o que lá via o olhar que deveria ser de um cansaço cheio de mundos mortos, a primeira coisa que vi, com ver, foi uma mosca varejeira (aquele vago zumbido que não era do escritório!) poisada em cima do tinteiro. Contemplei-a do fundo do abismo, anónimo e desperto. Ela tinha tons verdes de azul preto e era lustrosa de um nojo que não era feio. Uma vida!

Quem sabe para que forças supremas, deuses ou demónios da Verdade em cuja sombra erramos, não serei senão a mosca lustrosa que poisa um momento diante deles? Reparo fácil? Observação já feita? Filosofia sem pensamento? Talvez, mas eu não pensei: senti. Foi carnalmente, directamente, com um horror profundo e escuro, que fiz a comparação risível. Fui mosca quando me comparei à mosca. Senti-me mosca quando supus que me o senti. E senti-me uma alma à mosca, dormi-me mosca, senti-me fechado mosca. E o horror maior é que no mesmo tempo me senti eu. Sem querer, ergui os olhos para a direcção do tecto, não baixasse sobre mim uma régua suprema, a esmagar-me, como eu poderia esmagar aquela mosca. Felizmente, quando baixei os olhos, a mosca, sem ruído que eu ouvisse, desaparecera. O escritório involuntário estava outra vez sem filosofia.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)

perfeição

2007-04-29T06:42:00.000-07:00

Adoramos a perfeição, porque a não podemos ter; repugna-la-íamos, se a tivéssemos. O perfeito é o desumano, porque o humano é imperfeito.

O ódio surdo ao paraíso - o desejo como o da pobre infeliz de [que] houvesse campo no céu. Sim, não são os êxtases do abstracto, nem as maravilhas do absoluto que podem encantar uma alma que sente: são os lares e as encostas dos montes, as ilhas verdes nos mares azuis, os caminhos através de árvores e as largas horas de repouso nas quintas ancestrais, ainda que as nunca tenhamos. Se não houver terra no céu, mais vale não haver céu. Seja então tudo o nada, e acabe o romance que não tinha enredo.

Para poder obter a perfeição fora precisa uma frieza de fora do homem e não haveria então coração de homem com que amar a própria perfeição.

Pasmamos, adorando, da tensão para o perfeito dos grandes artistas.

Amamos a sua aproximação do perfeito, porém a amamos porque é só aproximação.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)

Janela sobre o corpo

2007-03-17T12:57:00.000-07:00

A Igreja diz: O corpo é uma culpa.
A ciência diz: O corpo é uma máquina.
A publicidade diz: O corpo é um negócio.
O corpo diz: Eu sou uma festa.

(As Palavras Andantes, Eduardo Galeano)

Pensar

2007-03-05T19:39:00.000-08:00

Pensar, ainda assim, é agir. Só no devaneio absoluto, onde nada de activo intervém, onde por fim até a nossa consciência de nós mesmos se atola num lodo - só aí, nesse morno e húmido não-ser, a abdicação da acção competentemente se atinge.

Não querer compreender, não analisar... Ver-se como à natureza; olhar para as suas impressões como para um campo - a sabedoria é isto.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)

more quotes

2007-03-05T19:36:00.000-08:00

We live in a Newtonian world of Einsteinian physics ruled by Frankenstein logic.
- David Russell -

Where is human nature so weak as in the bookstore?
- Henry Ward Beecher -

No matter how rich you become, how famous or powerful, when you die the size of your funeral will still pretty much depend on the weather.
- Michael Pritchard -

dor e prazer

2007-02-02T11:07:00.000-08:00

As grandes sensações de dor ou de prazer pesam tanto sobre o homem, que o esmagam no primeiro momento e paralisam as forças vitais. É depois que passa esse entorpecimento das faculdades, que o espírito, insigne químico, decompõe a miríada de sensações, e vai sugando a gota de fel ou de essência que ainda estila dos favos apenas libados.

(Lucíola, José de Alencar)

cada palavra falada nos trai

2007-01-26T07:28:00.000-08:00

A nossa vida de adultos reduz-se a dar esmolas aos outros. Vivemos todos de esmola alheia. Desperdiçamos a nossa personalidade em orgias de coexistência.

Cada palavra falada nos trai. A única comunicação tolerável é a palavra escrita, porque não é uma pedra em uma ponte entre almas, mas um raio de uma luz entre astros.

Explicar é descrer. Toda a filosofia é uma diplomacia sob a espécie da eternidade [_____], como a diplomacia, uma coisa substancialmente falsa, que existe não como coisa, mas inteira e absolutamente para um fim.

O único destino nobre de um escritor que se publica é não ter uma celebridade que mereça. Mas o verdadeiro destino nobre é o do escritor que não se publica. Não digo que não escreva, porque esse não é escritor. Digo do que por natureza escreve, e por condição espiritual não oferece o que escreve.

Escrever é objectivar sonhos, é criar um mundo exterior para prémio [?] evidente da nossa índole de criadores. Publicar é dar esse mundo exterior aos outros; mas para quê, se o mundo exterior comum a nós e a eles é o "mundo exterior" real, o da matéria, o mundo visível e tangível? Que têm os outros com o universo que há em mim?

(Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

O sonho é a pior das cocaínas

2007-01-14T12:37:00.000-08:00

O sonho é a pior das cocaínas, porque é a mais natural de todas. Assim se insinua nos hábitos com a facilidade que uma das outras não tem, se prova sem se querer, como um veneno dado. Não dói, não descora, não abate - mas a alma que dele usa fica incurável, porque não há maneira de se separar do seu veneno, que é ela mesma.

Como um espectáculo na bruma

Aprendi nos sonhos a coroar de imagens as frontes do quotidiano, a dizer o comum com estranheza, o simples com derivação, a dourar, com um sol de artifício, os recantos e os móveis mortos e [a] dar música, como para me embalar, quando as escrevo, às frases fluidas da minha fixação.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego)

Petrarca

2007-01-05T11:30:00.000-08:00

Francesco Petrarca, Rime in vita e morta di Madonna Laura (1327).

Era il giorno ch'al sol si scoloraro
per la pietà del suo factore i rai,
quando ì fui preso, et non me ne guardai,
chè i bè vostr'occhi, donna, mi legaro.

Tempo non mi parea da far riparo
contra colpi d'Amor: però m'andai
secur, senza sospetto; onde i miei guai
nel commune dolor s'incominciaro.

Trovommi Amor del tutto disarmato
et aperta la via per gli occhi al core,
che di lagrime son fatti uscio et varco:

Però al mio parer non li fu honore
ferir me de saetta in quello stato,
a voi armata non mostrar pur l'arco.

It was the day the sun's ray had turned pale
with pity for the suffering of his Maker
when I was caught, and I put up no fight,
my lady, for your lovely eyes had bound me.

It seemed no time to be on guard against
Love's blows; therefore, I went my way
secure and fearless—so, all my misfortunes
began in midst of universal woe.

Love found me all disarmed and found the way
was clear to reach my heart down through the eyes
which have become the halls and doors of tears.

It seems to me it did him little honour
to wound me with his arrow in my state
and to you, armed, not show his bow at all.

http://italian.about.com/library/weekly/aa021600a.htm

o amor

2007-01-02T10:00:00.000-08:00

"O amor nasce de si mesmo, de repente, sem que o suspeitem. Se ele viesse quando o chamamos e desaparecesse à vontade, não era o que é, uma fatalidade."

(Diva, José de Alencar)

viver

2007-01-02T08:55:00.000-08:00

"Podíamos ficar onde estávamos, tranqüilamente sentados no sofá,... Para que serviria a vida, se ela fosse uma cadeia? Viver é gastar, esperdiçar a sua existência, como uma riqueza que Deus dá para ser prodigalizada. Os que só cuidam de preservá-la dos perigos, esses são os piores avarentos!"

(Diva, José de Alencar)

Indignação

2006-12-28T04:39:00.000-08:00

"Não me indigno, porque a indignação é para os fortes; não me resigno, porque a resignação é para os nobres; não me calo, porque o silêncio é para os grandes. E eu não sou forte, nem nobre, nem grande. Sofro e sonho. Queixo-me porque sou fraco e, porque sou artista, entretenho-me a tecer musicais as minhas queixas e a arranjar meus sonhos conforme me parece melhor a minha ideia de os achar belos.

Só lamento o não ser criança, para que pudesse crer nos meus sonhos, o não ser doido para que pudesse afastar da alma de todos os que me cercam,

Tomar o sonho por real, viver demasiado os sonhos deu-me este espinho à rosa falsa da minha sonhada vida: que nem os sonhos me agradam, porque lhes acho defeitos.

Nem com pintar esse vidro de sombras coloridas me oculto o rumor da vida alheia ao meu olhá-la, do outro lado.

Ditosos os fazedores de sistemas pessimistas! Não só se amparam de ter feito qualquer coisa, como também se alegram do explicado, e se incluem na dor universal.

Eu não me queixo pelo mundo. Não protesto em nome do universo. Não sou pessimista. Sofro e queixo-me, mas não sei se o que há de geral é o sofrimento nem sei se é humano sofrer. Que me importa saber se isso é certo ou não?

Eu sofro, não sei se merecidamente (corça perseguida)

Eu não sou pessimista, sou triste"

(Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

ideia brilhante

2006-12-22T11:22:00.000-08:00

Nenhuma ideia brilhante consegue entrar em circulação se não agregando a si qualquer elemento de estupidez. O pensamento colectivo é estúpido porque é colectivo: nada passa as barreiras do colectivo sem deixar nelas, como real de água, a maior parte da inteligência que traga consigo.

Na mocidade somos dois: há em nós a coexistência da nossa inteligência própria, que pode ser grande, e a da estupidez da nossa inexperiência, que forma uma segunda inteligência inferior. Só quando chegamos a outra idade se dá em nós a unificação. Daí a acção sempre fruste da juventude - devida, não à sua inexperiência, mas à sua não-unidade.

Ao homem superiormente inteligente não resta hoje outro caminho que o da abdicação.

(Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

português vs. espanhol

2006-12-06T05:29:00.000-08:00

Em referência às vogais, a realidade da língua oral é muito mais complexa do que dá a entender o uso aparentemente simples e regular das cinco letras latinas vogais na escrita. O que há são 7 fonemas vocálicos multiplicados em muitos alofones. Os falantes de lígnua espanhola têm, em regra, dificuldade de entender o português falado, apesar da grande semelhança entre as duas línguas, por causa dessa complexidade em contraste com a relativa simplicidade e consistência do sistema vocálico espanhol. Portugueses e brasileiros, ao contrário, acompanham razoavelmente bem o espanhol falado, porque se defrontam com um jogo de timbres vocálicos menos e menos variável que o seu próprio.

(Estrutura da Língua Portuguesa, Joaquim Mattoso Camara Jr.)

Emoções Confusas

2006-12-01T04:09:00.000-08:00

...no desalinho triste das minhas emoções confusas...

Uma tristeza de crepúsculo, feita de cansaços e de renúncias falsas, um tédio de sentir qualquer coisa, uma dor como de um soluço parado ou de uma verdade obtida. Desenrola-se-me na alma desatenta esta paisagem de abdicações - áleas de gestos abandonados, canteiros altos de sonhos nem sequer bem sonhados, inconsequências, como muros de buxo dividindo caminhos vazios, suposições, como velhos tanques sem repuxo vivo, tudo se emaranha e se visualiza pobre no desalinho triste das minhas sensações confusas.

(Fernando Pessoa, Livro do Desassossego, 47)

Five-Cent Nickel Again

2006-11-27T15:31:00.000-08:00

só para lembrar um post antigo
http://leoca.blogspot.com/2005/07/nickel.html

Biografia

2006-11-25T05:34:00.000-08:00

Invejo - mas não sei se invejo - aqueles de quem se pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a própria. Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem factos, a minha história sem vida. São as minhas Confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho que dizer.

Que há-de alguém confessar que valha ou que sirva? O que nos sucedeu a toda a gente ou só a nós; num caso não é novidade, e no outro não é de compreender. Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações.

Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as que fazem meia porque há vida. Minha tia velha fazia paciências durante o infinito do serão. Estas confissões de sentir são paciências minhas. Não as interpreto, como quem usasse cartas para saber o destino. Não as ausculto, porque nas paciências as cartas não têm propriamente valia. Desenrolo-me como uma meada multicolor, ou faço comigo figuras de cordel, como as que se tecem nas mãos espetadas e se passam de umas crianças para as outras. Cuido só de que o polegar não falhe o laço que lhe compete. Depois viro a mão e a imagem fica diferente. E recomeço.

Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Croché das coisas...Intervalo...Nada.

De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, croché...

(Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

LITANIA

2006-11-25T05:28:00.000-08:00

Nós nunca nos realizamos.
Somos dois abismos - um poço fitando o céu.
(Livro do Desassossego, Fernando Pessoa)

cachorro-quente

2006-11-07T16:55:00.000-08:00

Cachorro-quente (hot dog) era usualmente chamado de 'frankfurters' (em referência à cidade de Frankfurt na Alemanha), o nome 'cachorro quente' tornou-se popular apenas nos anos 1890. Em 1830, existiam rumores de que os cachorros de rua eram utilizado para se fazer salsichas; nos anos 1840, o termo 'sanduíche de cachorro' (dog sandwich) foi utilizado. Nos anos 18060 uma canção popular 'Der Deitcher's Dog' (escrita por Septimus Winner) cuja letra contém o seguinte

Und sausage is goot: Baloney, of course,
Oh! where, oh! where can he be?
Dey makes ‘em mit dog, und dey makes ‘em mit horse:
I guess dey makes ‘em mit he.

O termo 'cachorro-quente' foi pela primeira vez utilizado numa piada envolvendo o ofegar (pant) do cachorro que foi amplamente divulgado nos anos 1870 "What’s the difference between a chilly man and a hot dog? One wears a great coat, and the other pants." (Qual a diferença entre um homem friorento e um cachorro quente? Um veste um casaco, e o outro ofega.)

(veja mais em http://en.wikipedia.org/wiki/Hot_dog)

Cheio de Nove Horas

2006-11-07T16:38:00.000-08:00

A história consagrou as nove horas (da noite) como a hora em que as pessoas deviam se recolher. Era a hora de interromper uma visita, um jogo ou qualquer diversão e ir para casa. O Brasil adotou esse costume, documentado em diversos textos, inclusive num poeminha popular do século XIX:

Nove hora! Nove hora!
Quem é de dentro, dentro!
Quem é de fora, fora!

Nessa época, o regulamento do serviço policial do Rio de Janeiro e de outras cidades brasileiras tinha um dispositivo advertindo que, depois das nove horas, 'ninguém será isento de ser apalpado e revistado'.

E foi nesse mesmos século que surgiu a adjetivação 'cheio de nove horas' para o sujeito cheio de regras, de censuras e de limites às alegrias alheias.

(A Casa da Mãe Joana, Reinaldo Pimenta)

signo lingüístico

2006-11-07T03:04:00.000-08:00

Os termos implicados no signo lingüístico são ambos psíquicos e estão unidos, em nosso cérebro, por um vínculo de associação.

O signo lingüístico une não uma coisa e uma palavra, mas um conceito e uma imagem acústica. Esta não é o som material, coisa puramente física, mas a impressão (empreite) psíquica desse som, a representação de que dele nos dá o testemunho de nossos sentidos; tal imagem é sensorial e, se chegamos a chamá-la 'material', é somente neste sentido, e por oposição ao outro termo da associação, o conceito geralmente mais abstrato.

O caráter psíquico de nossas imagens acústicas aparece claramente quando observamos nossa própria linguagem. Sem movermos os lábios nem a língua, podemos falar conosco ou recitar mentalmente um poema. E porque as palavras da língua são para nós imagens acústicas, cumpre avitar falar dos "fonemas" de que se compõem. Esse termo, que implica uma idéia de ação vocal, não pode convir senão à palavra falada, à realização da imagem interior no discurso. Com falar de sons e símbolos de uma palavra, evita-se o mal-estendimento, desde que nos recordemos tratar-se de imagem acústica

(Ferdiand de Saussure)

palavras e símbolos

2006-11-07T02:54:00.000-08:00

"os sons emitidos pela voz são símbolos dos estados de alma, e as palavras escritas, os símbolos das palavras emitidas pela voz. E assim como a escrita não é a mesma para todos os homens, as palavras pronunciadas também não são as mesmas, embora os estados de alma dos quais essas expressões constituem os signos imediatos sejam idênticos para todos, como são idênticas também as coisas das quais esses estados são imagens."
(Tzvetan Todorov)

teorias do símbolo

2006-11-07T02:31:00.000-08:00

Acrescentamos que, partidário da relação imotivada entre sons e sentidos, Aristóteles é sensível aos problemas de polissemia e de sinonímia que a ilustram; ele a retoma diversas vezes, como por exemplo nas Refutações sofísticas ou na Retórica III. Essas discussões comprovam efetivamente a não-coincidência entre sentido e referente. "Não é verdade, como pretendia Bryson, que não haveria palavras obscenas, uma vez que dizer isto em vez daquilo significa sempre a mesma coisa; é um erro, pois uma palavra pode ser mais precisa, mais semelhante, mais adequada para pôr a coisa diante dos olhos". Mais geralmente, mas também de forma mais complexa, o termo logos designa, em determinados textos, o que a palavra significa, por oposição às próprias coisas, cf. por exemplo Metafísica, "A noção, significante pelo nome, é a própria definição da coisa".
(Tzevetan Todorov)

Theory of Evolution

2006-10-21T12:06:00.000-07:00

"Descended from monkeys? My dear, let us hope that is not true!
But if it is true, let us hope that it not become widely known!"
(The wife of the bishop of Worcester, hearing of Darwin's Theory of Evolution)

Objetos e Signos na Linguagem

2006-10-04T21:18:00.000-07:00

Em seu Cours de linguistique générale, Saussure se coloca como um dos mais firmes críticos daqueles que entendem a linguagem como nomenclatura. A linguagem não é constituída fundamentalmente por nomes dados às coisas. Que objetos diferentes sejam designados cavalo, mesa ou árvore não passa de um acidente - prova está, que podem ser chamados de horse, table ou tree, ou ainda de Pferd, Tisch ou Baum. O signo lingüístico não é constituído pela união de uma coisa e um nome mas pela união de um conceito e uma imagem acústica. Na opinião de Safouan, "se um objeto pudesse, ou o que quer que fosse, ser o termo sobre o qual está fixado o signo, a lingüística cessaria instantaneamente de ser o que é, desde o ápice até a base". Poderíamos acrescentar que não apenas a lingüística deixaria de existir, mas que a própria linguagem seria atingida no seu ponto essencial: o da arbitrariedade do signo.

Se fosse possível estabelecer uma relação fixa entre o objeto e o signo, a linguagem seria transformada num mero sistema de sinais análogo aos que se estabelecem no mundo animal. O que o signo lingüístico une é um significado e um significante, e é precisamente esta união que é apontada como arbitrária, como não natural. Esse princípio da arbitrariedade do signo faz da linguagem um sistema de relações no interior do qual há apenas diferenças. Nem o significante, nem o significado são determinados de antemão, o que leva Robert Godel a afirmar que não há inicial na língua.

(Introdução à Metapsicologia Freudiana, Luiz Alfredo Garcia-Roza)

Hamburguer

2006-10-03T19:21:00.000-07:00

A história do Hamburger começa no tempo dos Mongois (século XIII) que carregavam bolinhos de carne de cordeiro ou carneiro como suprimento. Os viajantes mongois costumavam colocar a carne sob a cela. Ao longo da viagem a carne seria amaciada com o galope e posteriormente consumida ainda crú. Quando os mongois invadiram Moscou, essa comida foi levada e adotada, sendo chamada de "bife tártaro", referindo-se aos invasores que também eram conhecidos como Tártaros. Mais tarde, a comida foi levada para Hamburgo na Alemanha, por meio de navios que visitavam os portos bálticos russos. Por ser uma comida simples e barata, foi rapidamente adotada pelos trabalhadores do região portuária de Hamburgo, e em decorrência do grande comércio com os Estados Unidos, a comida foi parar em Nova York, onde foi pela primeira vez, grelhada e chamada de "bife à moda de Hamburgo", ou simplesmente, "Hamburger", o que faz referência ao modo alemão de chamar as comidas típicas, como por exemplo, a comida típica de Frankfurt (o cachorro-quente) é chamada "Frankfurter" e "Berliner" como é chamado o doughnut.

dicotomia

2006-10-03T03:39:00.000-07:00

Freud assume com satisfação um "fato [...] confirmado por outros lingüistas [de que] as línguas primitivas [...] possuem inicialmente uma só palavra para os dois pontos opostos de uma série de qualidade ou de ações (forte-fraco, velho-jovem, próximo-afastado, unido-separado...)". Os lingüistas escreveram isso, portanto a dúvida está eliminada: "Abel [o lingüista, suposto mestre do saber] nota que o fato é constante em egípcio antigo e observa que se pode encontrar vestígios do mesmo nas línguas semíticas e indo-européias". Assim, a palavra latina altus significa "alto" e "profundo", e a grega aidós, "honra" e "vergonha", a árabe tagasmara, "ser justo" e "ser injusto" etc. Aí está algo próprio para confortar a hipótese de Freud segundo a qual o sonho "prima em reunir os contrários e em representá-lo em um único objeto". Mas a exitência de "línguas primitivas" (ver a "horda primitiva"...) é ilusória; quanto às línguas antigas ou modernas sobre as quais é possível trabalhar, não basta, como faz Abel, "juntar tudo que se assemelha" para concluir que "essas línguas, por mais arcaicas que sejam supostas, escapam ao 'princípio de contradição' afetando como uma mesma expressão duas noções mutuamente excludentes ou simplesmente contrárias". A simples crítica filosófica "díssipa essas miragens".

(Lingüística e Psicanálise, Michel Arrivé)

Dalí e Freud

2006-09-20T05:59:00.000-07:00

Salvador Dalí dizia que o cérebro de Sigmund Freud era, morfologicamente, um caracol. Dalí era um grande admirador de Freud. Seu encanto pelo trabalho do psicanalista começou quando, aos 21 anos, leu "A Interpretação dos sonhos". Como um admirador de Freud, Dalí teve sua visão de mundo moldada, alterada ou distorcida pelas idéias da teoria psicanalítica. Dalí tentava um encontro com Freud há quatro anos. Tal encontro só tornou-se possível com a ida de Freud para Londres devido à anexação da Áustria à Alemanha, quando sua filha mais velha Anna foi levada pela Gestapo para interrogatório. Freud considerava todos os surrealistas como "completos tolos". Para promover o encontro foi necessário o intermédio de Stefan Zweig, um admirador da obra de Dalí e amigo de Freud. Em 19 de Julho de 1938 ocorreu o encontro do pai da psicanálise e o surrealista conhecido por derreter relógios, quem levou como presente o quadro "A Metamorfose de Narciso".

Dalí aproveitou a ocasião para fazer um retrato de Freud.

Bohlen-Pierce scale

2006-09-20T05:47:00.000-07:00

"J.R. Pierce, lately of Stanford University, has recently proposed a new musical scale based on dividing the frequency ratio 3:1 (instead of the 2:1 octave) into 13 (instead of 12) equal parts. This scale matches such simples integer ratios as 5:3 and 7:5 (and 9:7) with an uncanny accurancy, resulting from the number-theoretic fluke that certain 13th powers of both 5 and 7 are very close to integer powers of 3. To wit: 5¹³ = 3.0077¹⁹, and 7¹³ = 3.0037²³. Since the integers appearing in the exponents (13, 19, 23) are also coprime (in fact, all three are prime), it is easy to construct complete musical scales exclusively from the small-integer ratios 5:3 and 7:5. The basic chords of the new scale, 3:5:7 and 5:7:9, are superbly approximated by the equal tempered scale 3^k/13 and were found by M.V. Mathews, A. Reeves, and L. Roberts to provide a strong harmonic foundation for music for music written in the new scale."

(Number Theory in Science and Communications, M.R. Schroeder)

Música para Cordas, Percussão e Celesta de Béla Bartók

2006-09-19T07:10:00.000-07:00

A música para cordas, percussão e celesta de Béla Bartók, Sz. 106, BB 114, é umas das composições mais conhecidas desse compositor Húngaro. Foi comussionada por Paul Sacher para a celebração do décimo aniversário da Orquestra de Câmara de Basel, sendo datada de 7 de Setembro de 1936. A primeira performance pública da música foi em 21 de Janeiro de 1937, pela Orquestra de Câmara de Basel conduzida por Sacher. Foi publicada no mesmo ano pela Universal Edition.

Bartók utilizou a proporção áurea¹ para organizar suas composições em vários níveis, tais como proporção entre durações de movimentos de uma obra, de seções de um mesmo movimento, formas de compasso, relações entre notas dentro de uma melodia e até proporções entre alturas.

Em uma peça para clarineta, piano e violino (Contrastes), o movimento lento era uma melodia folclórica húngara, mas em compasso de 13/8 (13 colcheias). O compasso é formado de duas metades, uma de 5 e outra de 8 colcheias. A de 8 é dividida em 2 grupos, um de 3 outro de 5 e a de 5 em dois grupos, de 2 e de 3. Em geral, todas as peças dele contem estas proporções, mesmo que o ouvinte não perceba (o mesmo problema levantado por Leonardo Da Vinci).

1. É fácil mostrar que a razão entre os termos da seqüência de Fibonacci tente para a razão áurea.

uma armadura vazia

2006-09-17T19:14:00.000-07:00

Ainda era confuso o estado das coisas do mundo, no tempo remoto em que esta história se passa. Não era raro defrontar-se com nomes, pensamentos, formas e instituições a que não correspondia nada de existente. E, por outro lado, o mundo pululava de objetos e faculdades e pessoas que não possuíam nome nem distinção do restante. Era uma época em que a vontade e a obstinação de existir, de deixar marcas, de provocar atrito com tudo aquilo que existe, não era inteiramente usada, dado que muitos não faziam nada com isso - por miséria ou ignorância ou porque tudo dava certo para eles do mesmo jeito - e assim uma certa quantidade andava perdida no vazio. Podia até acontecer então que num ponto essa vontade e consciência de si, tão diluída, se condensasse, formasse um coágulo, como a imperceptível partícula de água se condensa em flocos de nuvem, e esse emaranhado, por acaso ou por instinto, tropeçasse num nome ou numa estirpe, como então havia muitos disponíveis, numa certa patente da organização militar, num conjunto de tarefas a serem executadas e de regras estabelecidas; e - sobretudo - numa armadura vazia, pois sem ela, com os tempos que corriam, até um homem que existia corria o risco de desaparecer, imaginem um que não existia... Assim havia começado a atuar Agilulfo dos Guildiverni e a esforçar-se para obter glórias.

(O Cavaleiro Inexistente, Italo Calvino)

exercício de precisão

2006-09-16T22:42:00.000-07:00

Localizou-o debaixo de um pinheiro, sentado no chão, arrumando as pequenas pinhas caídas segundo um desenho regular, um triângulo isósceles. Na hora do alvorecer, Agilulfo precisava sempre dedicar-se a um exercício de precisão: contar objetos, ordená-los em figuras geométricas, resolver problemas de aritmética. É a hora em que as coisas perdem a consistência de sombra que as acompanhou durante a noite e readquirem pouco a pouco as cores, mas nesse meio tempo atravessam uma espécie de limbo incerto, somente tocado e quase envolto em halo pela luz: a hora em que se tem menos certeza da existência do mundo. Ele, Agilulfo, sempre necessitara sentir-se perante as coisas como uma parede maciça à qual contrapor a tensão de sua vontade, e só assim conseguia manter uma consciência segura de si. Porém, se o mundo ao redor se desfazia na incerteza, na ambiguidade, até ele sentia que se afogava naquela penumbra macia, não conseguia mais fazer florescer do vazio um pensamento distinto, um assomo de decisão, uma obstinação. Ficava mal: eram aqueles os momentos em que se sentia pior; por vezes, só às custas de um esforço extremo conseguia não dissolver-se. Aí, punha-se a contar: folhas, pedras, lanças, pinhas, o que lhe surgisse pela frente. Ou então colocava tudo em fila, arrumando em quadrados ou em pirâmides. Dedicar-se a estas ocupações exatas permitia-lhe vencer o mal-estar, absorver o desprazer, a inquietude e o marasmo, e retomar a lucidez e compostura habituais.
(O Cavaleiro Inexistente, Italo Calvino)

Unheimlich

2006-09-10T19:32:00.000-07:00

"Also heimlich ist ein Wort, das seine Bedeutung nach einer Ambivalenz hin entwickelt, bis es endlich mit seinem Gegensatz unheimlich zusammenfällt." (Schelling)

"Nennt man Alles, was im Geheimnis, im Verborgnen... bleiben sollte und hervorgetreten ist." (Schelling)

Beethoven e o Código Morse

2006-09-10T19:09:00.000-07:00

A quinta sinfonia de Beethoven começa com a letra V no código morse.

Início da quinta sinfonia:

"V" em código Morse:

Será que tudo não passa de mera coincidência... ou será que "não existem coincidências, apenas a ilusão de coincidência"?

Beethoven escreveu a quinta entre 1804 e 1808, e morreu em 1827. O código morse foi criado por Samuel Morse em meados de 1830 e só passou a ser largamente utilizado no final da década de 1890.

É provável que Morse tenha se inspirado em Beethoven!

Mais uma curiosidade: durante a segunda guerra mundial, as transmissões de rádio da BBC se iniciavam com as quatro notas de entrada da quinta de Beethoven, denotando "V" de "vitória".

Histeria

2006-08-27T09:59:00.000-07:00

O termo "histeria" foi cunhado por Hipocrates, sendo proveniente do termo grego "hysterikos", que significa útero. Histeria referia-se a condição peculiar em que mulheres se encontravam quando líquidos provenientes do útero alcançavam o cérebro, devido a movimentos irregulares do sangue, causando um certo tipo de inquietação.

No século XIX a histeria era associada a uma insatisfação sexual, portanto o tratamento designado consistia em levar a mulher ao orgasmo. Diferentes aparelhos e práticas existiam para tanto, e culminaram com a criação do popularmente conhecido "consolo".

Remember the 5th of November

2006-08-27T09:49:00.000-07:00

Remember, remember, the 5th of November
The Gunpowder Treason and plot ;
I know of no reason why Gunpowder Treason
Should ever be forgot.

Guy Fawkes, Guy Fawkes,
'Twas his intent.
To blow up the King and the Parliament.
Three score barrels of powder below.
Poor old England to overthrow.
By God's providence he was catch'd,
With a dark lantern and burning match

Holloa boys, Holloa boys, let the bells ring
Holloa boys, Holloa boys, God save the King!

Hip hip Hoorah !
Hip hip Hoorah !

A penny loaf to feed ol'Pope,
A farthing cheese to choke him.
A pint of beer to rinse it down,
A faggot of sticks to burn him.
Burn him in a tub of tar,'
Burn him like a blazing star.
Burn his body from his head,
Then we'll say: ol'Pope is dead.

"Remember Remember" refere-se a Guy Fawkes, quem no dia 5 de Novembro de 1605 foi pego tentando explodir o Parlamento inglês. Guy Fawkes foi julgado como traidor e condenado à execusão, sendo enforcado e esquartejado, para mostrar à população a gravidade do crime de traição. A partir do ano seguinte tornou-se tradição o rei ou o parlamento proferir um sermão para comemorar o evento. Essa prática, assim como a rima, seriam para que o crime jamais fosse esquecido. "Remember , remember the 5th of November". Serve como um aviso às novas gerações de que a traição jamais será perdoada.

(*) o termo "guy" do inglês teve sua origem como uma referência a Guy Fawkes. Inicialmente tinha uma conotação negativa que foi perdendo ao longo do tempo...

Sonhos

2006-08-23T14:32:00.000-07:00

(...) Na Antigüidade clássica dava-se grande importância aos sonhos, como forma de prever o futuro; mas a ciência moderna nada quis com eles, passando-os à superstição, declarando-os processos puramente 'somáticos' - uma espécie de crispação de uma mente que de outra forma está adormecida. Afigurava-se inteiramente inconcebível que qualquer um que houvesse realizado um trabalho científico sério pudesse aparecer como um 'intérprete de sonhos'. Mas desprezando a excomunhão lançada contra os sonhos, tratando-os como sintomas neuróticos inexplicados, como idéias delirantes ou obsessivas, descurando de seu conteúdo aparente, e fazendo de suas imagens componentes isoladas temas para associação livre, a psicanálise chegou a uma conclusão diferente. As numerosas associações produzidas por aquele que sonhava levavam à descoberta de uma estrutura de pensamentos que não pode mais ser descrita como absurda ou confusa, que se classificava como um produto psíquico inteiramente válido, e do qual o sonho manifesto não passava de uma tradução distorcida, abreviada e mal compreendida, e na sua maior parte uma tradução em imagens visuais. Esses pensamentos oníricos latentes encerravam o significado do sonho, enquanto seu conteúdo manifesto era simplesmente um simulacro, uma fachada, que poderia servir como ponto de partida para as associações, mas não para a interpretação.
(Um estudo autobiográfico, Sigmund Freud)

poemas prosaicos

2006-08-02T13:26:00.000-07:00

Por quê não homenagear também os poetas da atualidade? Poetas que não fogem ao impulso inerente de escapar do prosaico, mas dirigem-se em direção a ele, não como subterfúgio, mas o tornando cerne e sumo de sua retórica. Em meus devaneios deparei-me com duas poesias assaz interessantes, de dois poetas, adversos e acredito, ignotos. Transcrevo-os abaixo:

CRIME AO NADA
(Junia Mortimer)

Morri ontem, e só hoje vi que não deixei
centavo de honra
real de sonho
milhar de prosperidade

Morri ontem, e só hoje olhei o áspero do tronco daquela amendoeira
Só hoje saboreei o cheiro do gosto da canela azeda
Só hoje, não ontem, senti o laranja do vento de a vida continuar em punho nas tardes de maio, nos crespúsculos de junho

Casei-me anteontem, sem dotes
Morri ontem, sem herança
Acordei hoje, sem paraíso

Para quem se interessar, que aos meus, duvido, possa,
tudo que fiz, no nada de sempre querer fazer,
está na segunda gaveta da minha escrivaninha, trancada com chaves que eu esqueci onde as coloquei.

Uma pena...
ah, esses dias de porre!

LUA DE LEÃO
(Sandra Duarte Penna)

ele me que moldável tratável mensurável
frágil? eu sou ágil e posso ressurgir das cinzas.
ele me quer adestrável dirigível decifrável disponível?
me indisponho e disponho de mim a meu
modo. ele me quer redutível subordinável
acessível? jogo minhas pernas em grand-jeté
à distância, lonjura sem juras, sutil
injúria. entre lagarta e borboleta
me defendo.

proposições não subsumíveis

2006-08-01T19:16:00.000-07:00

(...) aglomeados de proposições não subsumíveis a nenhuma série. (1)

(1) A famosa classificação de Borges que inspira Foucault subsume todos os itens de sua enumeração à categoria "animais", destruindo a priori na semiose toda a incompatibilidade classificatória que apresenta desde a perspectiva mimética. Neste sentindo, é útil distinguí-la da série proposta por Eustenes, que se subsume sob a letra A.

(Myriam Ávila, Fora da sentença: Hölderlin, Carroll e Lear)

A dama no espelho

2006-07-27T17:50:00.000-07:00

Ninguém deveria deixar espelhos pendurados em casa, assim como não se devem deixar abertos talões de cheque ou cartas que confessem algum crime horroroso. Era impossível não olhar, naquela tarde de verão, no grande espelho que havia no vestíbulo, pendurado para fora. Pura combinação do acaso. Da profundeza do sofá na sala de visitas, podiam-se ver não só, refletidos no espelho italiano, a mesa de tampo de mármore que estava em frente, mas também uma nesga do jardim além. Podia-se ver uma longa trilha de grama que se estendia entre moitas de flores altas até ser cortada em ângulo pela moldura dourada.

(...)

Mas, pelo lado de fora, o espelho refletia a mesa da entrada, os girassóis e a trilha do jardim com tanta fixidez e exatidão, que tais coisas pareciam mesmo estar lá, em sua inescapável realidade. Era um contraste estranho - aqui tudo mudado e lá, tudo parado. Era impossível não olhar de um para o outro. Enquanto isso, como todas as portas e janelas estavam abertas com o calor, havia um perpétuo som de suspirar e parar, a voz dos transientes, ao que parecia, e dos que se extinguem, indo e vindo como o fôlego humano, ao passo que no espelho as coisas tinham parado de respirar e jaziam imóveis no transe da imortalidade.

(A dama no espelho: reflexo e reflexão, Virginia Woolf)

Uma simples melodia

2006-07-21T06:00:00.000-07:00

Tentou analisar esse tema, um de seus favoritos - a andada, a caminhada de diferentes pessoas até Norwich. Logo pensou na cotovia, no céu, nos panoramas. Os pensamentos e emoções de um caminhante são constituídos em grande parte por essas influências externas. Pensamentos de quem vai a pé vêm meio do céu; se pudessem ser submetidos à análise química, verificar-se-ia que eles contêm grãos de cor, que estão ligados a galões ou quartos ou quartilhos de ar. Era isso que logo os fazia mais rarefeitos, mais impessoais. Ali naquela sala porém os pensamentos se apertavam grudados, debatendo-se como peixes na rede, raspando escamas uns dos outros, transformando-se no esforço de escapar - pois toda a atividade mental era um esforço para fazer o pensamento escapar da mente do pensador transpondo ao máximo possível todos os obstáculos: toda sociedade é uma tentativa de apreender e influenciar e coagir cada pensamento, tão logo surge, e forçá-lo a ceder a um outro.

(Uma simples melodia, Virginia Woolf)

Life and Memory

2006-07-18T11:39:00.000-07:00

You have to begin to lose your memory, if only bits and pieces, to realise that memory is what makes our lives. Life without memory is what makes our lives. Life without memory is no life at all... Our memory is our coherence, our reason, our feeling, even our action. Without it, we are nothing... (I can only wait for the final amnesia, the one that can erase an entire life, as it did my mother's...)

(Luis Buñuel)

Felicidade

2006-07-17T18:51:00.000-07:00

O que soava em curiosa harmonia com o que ele tinha pensado e com a impressão de suave deslizamento de vida seguido de reajuste ordeiro, a impressão de pétala caindo e de uma rosa completa. Mas seria isso "felicidade"? Não. A palavra tão grande não parecia encaixar-se, não parecia referir-se àquele estado de ser que espiralava em lâminas rosadas em torno de uma luz refulgente. Fosse como fosse, disse mrs. Sutton, de todos os seus amigos ele era o que ela mais invejava. Ele parecia ter tudo; ela, nada. Ambos contaram - cada qual tinha dinheiro bastante; ela, um marido e filhos; ele, sua solteirice; ela estava com trinta e cinco anos; ele, com quarenta e cinco; ela nunca adoecera na vida e ele, como disse, era efetivamente mártir de alguma complicação interna - sonhava o dia todo em comer lagosta, mas não podia nem tocar em lagosta. Ora essa!, ela exclamou, como se enfiasse os dedos nalguma. Para ele, até sua própria doença era motivo de riso. Seria isso contrabalançar as coisas, ela perguntou? Seria senso de proporção, seria? Seria o quê, perguntou ele, sabendo muito bem o que ela queria dizer, mas acautelando-se diante dessa mulher insensata e destrutiva com seus modos estouvados, seu vigor e seus dissabores, que gostava de um rolo e travava escaramuças, que era capaz de abater e desfazer essa própria fruição tão valiosa, essa percepção do existir - duas imagens lhe vieram de relance e simultaneamente à cabeça - uma bandeira ao vento, uma truta num rio - equilibradas, balançadas, num fluxo de sensação límpida fresca clara luminosa lúcida tilintante invasiva que como o ar ou o rio o mantinha de tal modo aprumado que, caso ele movesse a mão, caso se dobrasse ou dissesse qualquer coisa, desalojaria a pressão dos inumeráveis átomos de felicidade que se uniam para suspendê-lo de novo.

(Felicidade, Virginia Woolf)

Injured brother

2006-07-16T20:23:00.000-07:00

It was Ana, Pedro. It was Ana. It was Ana, my hunger. Ana my infirmity. It was Ana my madness. It was her my breath. It was her my blade. She was my chill, my blow, my siege. It was me, injured brother. It was me, exasperated brother. It was me, brother with virulent smell. It was me, who had on the skin the spittle of many snails, the Devil's spoiled drivel. Bring me it at once, Pedro. Bring me at once the basin where we took bath as children, the tepid water, the gray soap, the rough bush, the white and fluffy towel. Wrap me up in it. Wrap me up in your arms. Dry my overturned hair. Let flow off tenderness, your soft hand on my nape. It's up to you, Pedro. To you. Who opened first the mother. To you pledged by holiness of being the first-born brother. It was Ana. It was Ana.

(...)

I saw my brother covering his face with his hands. It was sure he groped searching for a staff. He searched, certainly, for solid and hard soil. I could even hear his groan screaming for help. But looking at his posture deeply sudden and quiet, it was my father. It also happened to me that it could be a patience exercise in which he hid himself, consulting in the darkness the elders' texts, the noble and ancestral page. But in the flow of my intrigue it didn't count his pain mixed-up with the respect for letter of ancient. I had to scream in furor that my madness was wiser then the knowledge of the father. That my infirmity was in more conformity than the health of the family. My medicine were never written in any compendium. But there was another medicine, mine. And outside me I could not acknowledge any science. It was all a matter of perspective. And mine and only my way of seeing was valuable. It was a refinement of satiated, to test the virtue of patience with the hunger of third parts. And to say all this in a verbal access, turning the sermon's table on a eloquence, destroying fetters, latches and hawsers, rising a new balance and laying forces, rising always in highness. Stretching over all my clandestine muscles, rediscovering, with no delay, inside me the animal, scalp, jaw, and spurs, leaving the oiled tallow cover my sculpture while rode making my horsehair fly like feather, kneading with mine sagittarian paw the soft womb of this world, consuming in this pasture a grain of wheat and a fat slice of rage soaked in wine. I, the epileptic, the possessed, the taken. I, the starving, rolling in my confused speech the soul and the flame, a Veronica's cloth and a sneeze duded to such mud. Mixing in this soup of this flux the salty name of my sister, the perverted name of Ana. What dread. Other Suns. What anguish.

(Lavoura Arcaica, Raduan Nassar)
translated by LEo

beyond ideas

2006-07-15T16:17:00.000-07:00

The Brain - is wider than the Sky -
For - put them side by side -
The one the other will contain
With ease - and You - beside-

Out beyond ideas of right-doing and wrong-doing there is a field. I'll meet you there. -- Mevlana Rumi --

The Art of Conversation

2006-07-12T05:18:00.000-07:00

"The real art of conversation is not only to say the right thing at the right place but to leave unsaid the wrong thing at the tempting moment."
-- Dorothy Nevill --

Contágio

2006-07-11T17:30:00.000-07:00

A desgraça começa é a meia-idade. Pessoas como Jack nunca saberão disso, pensou ela; porque nem uma vez ele pensou na morte, nunca ele soube, pelo que disseram, que estava morrendo. E agora nunca pode lamentar - como era mesmo? - uma cabeça que encanece... pelo lento contágio das manchas do mundo... uma ou duas vezes antes já beberam seu trago. ... Pelo lento contágio das manchas do mundo! Ela se mantinha aprumada.

(Mrs. Dolloway em Bond Street, Virginia Woolf)

Do contágio da mancha lenta do mundo
Ele está a salvo, e não mais pode lamentar agora
Um coração que esfria, uma cabeça que embranquece em vão.

(Adonais, P.B. Shelley)

He has outsoared the shadow of our night;
Envy and calumny and hate and pain,
And that unrest which men miscall delight,
Can touch him not and torture not again;
From the contagion of the world's slow stain
He is secure, and now can never mourn
A heart grown cold, a head grown grey in vain;
Nor, when the spirit's self has ceased to burn,
With sparkless ashes load an unlamented urn.

(Adonais, Percy Bysshe Shelley)

alexandrino

2006-07-09T09:25:00.000-07:00

O nome alexandrino dado ao metro de doze sílabas deriva do Roman d'Alexandre le Grande, canção francesa em forma de gesta, começado no século XII por Lambert Licors e terminado no século seguinte por Alexandre de Bernay. Gestas eram poemas que celebravam grandes feitos.

flores

2006-07-09T08:43:00.000-07:00

"Até nas flores se encontra
A diferença da sorte:
Umas enfeitam a vida,
Outras enfeitam a morte."

Delicadeza

2006-07-07T07:43:00.000-07:00

Mato com delicadeza. Faço chorar delicadamente
E me deleito. Inventei o carinho dos pés; minha palma
Áspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adúltera.
Na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atento
Se me entediam, abandono-as delicadamente, desprendendo-me delas com uma doçura de água.
Se as quero, sou delicadíssimo; tudo em mim
Desprende esse fluido que as envolve de maneira irremissível.
Sou um meigo energúmeno. Até hoje só bati numa mulher,
Mas com singular delicadeza. Não sou bom
Nem mau: sou delicado. Preciso ser delicado
Porque dentro de mim mora um ser feroz e fratrícida
Como um lobo. Se não fosse delicado
Já não seria mais. Ninguém me injuria
Porque sou delicado; também não conheço o dom da injúria.
Meu comércio com os homens é leal e delicado; prezo ao absurdo
A liberdade alheia; não existe
Ser mais delicado que eu; sou um místico da delicadeza
Sou um mártir da delicadeza; sou
Um monstro de delicadeza.

(Elegia ao primeiro amigo, Vinícius de Morais)

persona

2006-07-06T21:16:00.000-07:00

Persona, palavra de origem Latina que significa literalmente "máscara". As personas eram utilizadas no teatro grego para que os atores incorporassem diferentes personalidades. As personas mudam, mas o ator, o Eu por de trás da máscara, continua presente comandando essas mudanças. Uma persona é como um segundo Eu, criado para proteger o verdadeiro Eu. Vendemos a nossa imagem pela maneira como nos apresentamos ao mundo. Nossa forma de defesa contra as crueldades do mundo é a persona, a máscara que esconde o nosso Eu interno e pretege-nos de sermos machucados. A persona externa é um elemento potencialmente mal e perigoso, ao invés de uma bonita e passiva cara por de trás da máscara.

Un Coup de Dés

2006-07-02T10:25:00.000-07:00

O Poeta foge de Paris e se recolhe à solidão da casinha de Valvins. Foi lá que concluíu, em 97, Un coup de dés, tão estranho, a todos os aspectos que o próprio Mallarmé, lendo-o para um amigo, perguntou-lhe depois: -- Est-ce que cela ne nous paraît tout à fait insensé? N'est-ce pas un acte de démence?

É de fato um ato de demência, mas o amigo poderia responder-lhe com as palavras de Novalis: "O poeta é verdadeiramente insensato, e é por isso que tudo acontece realmente nele. O poeta representa, no sentido próprio da palavra, o sujeito-objeto: a alma deste mundo".

"Mallarmé", conta Mauclair, "não nos ensinava. Mas fazia melhor que isso: pelo encanto de suas palavras e de sua pessoa punha cada um de nós em estado de poesia". Foi essa mocidade que, em 97, elevou Mallarmé ao posto de Príncipe dos Poetas, vago com a morte de Verlaine.

Nada porém, desarmava a incompreensão. É verdade que o poeta, por seu lado, nada fazia para desarmá-la. Ao contrário, cada vez se envolvia em névoas mais densas, ironicamente satisfeito de afastar de sua obra os espíritos superficiais, encantados de ver num escrito que nada lhes concerne à primeira vista. Diante da agressão de ininteligibilidade, preferia retorquir que a maioria dos contemporâneos não sabem ler senão jornais.

Às obscuridades naturais resultantes de seu conceito de poesia, juntou as de uma sintaxe própria, substancial e concentrada como uma fórmula algébrica. O que ele escrevia não parece produto do pensamento, mas o próprio pensamento em sua origem e evolução dialética, fecundo em incidentes atentos em se organizar num sistema indeformável à balancement prévu d'inversions.

(O Centenário de Sthéphane Mallarmé, Manuel Bandeira, conferência pronunciada na Academia Brasileira de Letras)

Un Coup de Dés (Mallarmé)

Ignoramus et ignorabimus

2006-06-30T08:18:00.000-07:00

Ignoramus et ignorabimus (lat. "Wir wissen es nicht und wir werden es niemals wissen") ist ein Ausspruch des Physiologen Emil Heinrich du Bois-Reymond, der bekannt geworden ist als ein Ausdruck der Skepsis gegenüber den Erklärungsansprüchen der Naturwissenschaften.

Welche denkbare Verbindung besteht zwischen bestimmten Bewegungen bestimmter Atome in meinem Gehirn einerseits, andererseits den für mich ursprünglichen, nicht weiter definierbaren, nicht wegzuleugnenden Tatsachen 'Ich fühle Schmerz, fühle Lust; ich schmecke Süßes, rieche Rosenduft, höre Orgelton, sehe Roth ...' (Lit.: du Bois-Reymond, 1872)

Qual a imaginável ligação, por um lado, entre certos movimentos de determinados átomos em meu encéfalo, e por outro lado, para mim original, não mais definível, os fatos repudiados 'Eu sinto dor, sinto prazer; Eu sinto o doce, o perfume de rosas, escuto órgão, vejo o vermelho...'
Lit.: du Bois-Reymond, 1872, tradução: LEo)

errant knight

2006-06-28T08:08:00.000-07:00

I thought of myself as a species of knight errant attacking dragons single-handedly and rescuing musical virtue in distress.
--Virgil Thomson--

Thesis

2006-06-23T13:13:00.000-07:00

dog's life

2006-06-23T06:37:00.000-07:00

Did you ever walk into a room and forget why you walked in? I think that is how dogs spend their lives.
--Sue Murphy--

Mãos dadas

2006-06-22T19:25:00.000-07:00

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
Não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
Não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicídio,
Não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
A vida presente.

(Carlos Drummond de Andrade)

Samba da Bênção

2006-06-22T10:04:00.000-07:00

"Sofrer é como amar uma mulher só linda. E daí? Uma mulher tem que ter algo além da beleza. Qualquer coisa que chora, qualquer coisa que sente saudades. Um molejo de amor machucado e uma beleza que vem da tristeza de se saber mulher, feita apenas para amar e pra sofrer pelo seu amor. E para ser só perdão.

Feito essa gente que anda por ai brincando com a vida. Cuidado, companheiro, a vida é pra valer e não se engane: tem uma só. Mais de uma vida, que é bom, ninguém vai me dizer que tem, sem provar. E muito bem provado. Com certidão passada em cartório do céu e assinado em baixo: Deus. E com firma reconhecida!

A vida, amigo é a arte do encontro. Embora haja tanto desencontro nessa vida. Assim como uma mulher a sua espera com os olhos cheios de carinho e as mãos cheias de perdão. Ponha um pouco de amor na sua vida."

(Vinícius de Morais)

Um romance não escrito

2006-06-08T19:53:00.000-07:00

Uma tal expressão de infelicidade era bastante em si mesma para fazer o olhar deslizar pela beira do papel até o rosto da pobre mulher - insignificante sem aquela expressão, quase um símbolo do destino humano com ela. A vida é o que você vê nos olhos dos outros; a vida é o que as pessoas aprendem e, tendo aprendido, nunca, embora o tentem esconder, deixam de estar conscientes - do quê? De que a vida é assim, ao que parece. Cinco rostos opostos - cinco rostos maduros - e o conhecimento em cada um. Por enquanto que seja, como as pessoas querem disfarçar isso! Em todos esses rostos há sinais de reticências: boca fechada, olhos sombrios, cada um dos cinco fazendo alguma coisa para ocultar ou estultificar seu conhecimento. Um fuma; outro lê; um terceiro confere anotações numa agenda; um quarto estuda o mapa da linha pendurado defronte; e o quinto - o que há de terrível em relação ao quinto é que ela não faz absolutamente nada. Fica vendo a vida. Ah, minha pobre, infeliz mulher, não deixe de entrar no jogo - e, em atenção a todos nós, disfarce bem!

(Um romance não escrito, Virginia Woolf)

Computer kills me

2006-06-08T07:40:00.000-07:00

Die erste Elegie

2006-06-05T20:26:00.000-07:00

Ó beleza! Onde está tua verdade?
Beleza que grita em minha alma
E me cala embora com a boca cheia de furor!
Avassaladora, enaltecida beleza,
Formosura que a todos chama e provoca temor.
Beleza, loucura pétrea a que me resigno.
Ó beleza! Princípio do espanto!

Die erste Elegie
(Rainer Maria Rilke)

"Wer, wenn ich schriee, hörte mich denn aus der Engel
Ordnungen? und gesetzt selbst, es nähme
einer mich plötzlich ans Herz: ich verginge von seinem
stärkeren Dasein. Denn das Schöne ist nichts
als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen,
und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmäht,
uns zu zerstören. Ein jeder Engel ist schrecklich.
Und so verhalt ich mich denn und verschlucke den Lockruf
dunkelen Schluchzens. Ach, wen vermögen
wir denn zu brauchen? Engel nicht, Menschen nicht,
und die findigen Tiere merken es schon,
daß wir nicht sehr verläßlich zu Haus sind
in der gedeuteten Welt. Es bleibt uns vielleicht
irgendein Baum an dem Abhang, daß wir ihn täglich
wiedersähen; es bleibt uns die Straße von gestern
und das verzogene Treusein einer Gewohnheit,
der es bei uns gefiel, und so blieb sie und ging nicht".

A primeira Elegia
(Rainer Maria Rilke)

"Se gritasse, quem das legiões de anjos escutaria
o grito? E mesmo se, inesperadamente,
um deles me acolhesse no coração: sucumbiria à sua
existência mais forte! Pois o belo não é senão
o princípio do espanto que mal conseguimos suportar,
e ainda assim, o admiramos porque, sereno,
deixa de nos destruir. Todo anjo é espantoso.
E por isso me contenho e refreio o apelo
de um soluço obscuro. Então quem
nos poderia valer? Anjos, não, homens, não,
e os animais inventivos logo se apercebem
de que não nos sentimos muito em casa
no mundo das explicações. Resta-nos talvez
uma árvore na encosta, para vermos e revermos
todos os dias. Resta-nos a estrada de ontem
e o apelo mimado de um hábito
que por nós se afeiçoou, permaneceu e não foi embora".

After Hours

2006-06-04T20:37:00.000-07:00

After Hours
(Velvet Underground)

one, two, three...
If you close the door
the night could last for ever
leave the sunshine out and say 'hello' to never
all the peolple are dancing and they're having such fun
I wish it could happen to me
but if you close the door
I'll never have to see the day again
if you close the door
the night could last for ever
leave the wineglass out
and drink a toast to never
Oh! someday I know someone will look into my eyes
and say 'hello'
you are my very special one
but if you close the door
I'll never have to see the day again
Dark cloudy bars
Shiny Cadillac cars
and the people are in subways and trains
looking grey under rain as they stand disarrayed
all the people look over in the dark
and if you close the door
the night could last for ever
leave the sunshine out and say 'hello' to never
all the peolple are dancing and they're having such fun
I wish it could happen to me
'cause if you close the door
I'll never have to see the day again
I'll never have to see the day again
(once more)
I'll never have to see the day again

Paulicéia Desvairada

2006-06-02T04:17:00.000-07:00

Quando sinto a impulsão lírica, escrevo, sem pensar, tudo o que o meu inconsciente grita. Penso depois: não só para corrigir, como para justificar o que escrevi. Acredito que o lirismo, nascido no subconsciente, acrisolado num pensamento claro ou confuso, cria frases que são versos inteiros, sem prejuízo de medir tantas sílabas, com acentuação determinada. Arte que, somada a Lirismo, dá Poesia, não consiste em prejudicar a doida carreira do estado lírico para avisá-lo das pedras e cercas de arame no caminho: deixe que tropece, caia e se fira. Arte é mondar mais tarde o poema de repetições fastientas, de sentimentalidades românticas, de pormenores inúteis ou inexpressivos. Que Arte porém não seja limpar versos de exageros coloridos.

(Prefácil de Paulicéia Desvairada, Mário de Andrade)

Fate

2006-05-31T05:16:00.000-07:00

Many things happen between the cup and the lip.
-- Robert Burton --

Dois Animais Metafísicos

2006-05-29T07:39:00.000-07:00

Dois Animais Metafísicos - Jorge Luis Borges

O problema da origem das idéias acrescenta duas curiosas criaturas à zoologia fantástica. Uma foi imaginada em meados do século XVIII; a outra, um século depois.

A primeira é a "estátua sensível" de Condillac. Descartes professou a doutrina das idéias inatas; Etienne Bonmot de Condillac, para refutá-lo, imaginou uma estátua de mármore, organizada e proporcionada como o corpo de um homem e habitada por uma alma que nunca houvesse percebido ou pensado. Condillac começa por conferir um único sentido à estátua: o olfativo, talvez o menos complexo de todos. Um cheiro de jasmim é o princípio da biografia da estátua; por um instante não haverá senão esse aroma no universo, que, um instante depois, será cheiro de rosa e, depois, de cravo. Se houver na consciência da estátua um único perfume, já teremos a atenção; se perdurar um perfume quando houver cessado o estímulo, teremos a memória; se uma impressão atual e uma do passado ocuparem a atenção da estátua, teremos a comparação; se a estátua perceber analogias e diferenças, teremos o juízo; se a comparação e o juízo voltarem a ocorrer, teremos a reflexão; se uma lembrança agradável for mais vívida que uma impressão desagradável, teremos a imaginação. Engendradas as faculdades do entendimento, as da vontade surgirão depois: amor e ódio (atração e aversão), esperança e medo. A consciência de ter atravessado muitos estados dará à estátua a noção abstrata de número; a de ser perfume de cravo e ter sido perfume de jasmim, a noção do eu.

O autor conferirá depois a seu homem hipotético a audição, a gustação, a visão e por fim o tato. Este último sentido lhe revelará que existe o espaço e que, no espaço, ele existe em um corpo; os sons, os cheiros e as cores tinham-lhe parecido, antes dessa etapa, simples variações ou modificações de sua consciência.

A alegoria que acabamos de relatar se intitula 'Traité des Sensations' e data de 1754; para esta notícia utilizamos o segundo volume de 'Histoire de la Philosophie', de Bréhier.

A outra criatura suscitada pelo problema do conhecimento é o "animal hipotético" de Lotze. Mais solitário que a estátua que cheira rosas e que, por fim, é um homem, esse animal não tem pele senão um ponto sensível e móvel, na extremidade de uma antena. Sua conformação lhe proíbe, como se vê, as percepções simultâneas. Lotze pensa que a capacidade de retrair ou projetar sua antena sensível bastará para que o quase incomunicável animal descubra o mundo exterior (sem o auxílio das categorias kantianas) e distinga um objeto estacionário de um objeto móvel. Esta ficção foi elogiada por Vaihinger; está registrada na obra 'Medizinische Psychologie', que é de 1852.

(Dois Animais Metafísicos, O Livro dos Seres Imaginários, Jorge Luis Borges)

Retrato / Espelho

2006-05-26T10:05:00.000-07:00

Retrato
(Cecilia Meireles)

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.
Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Mais uma vez nos deparamos com a metáfora do espelho... "espelho, que fielmente duplica as aparências", segundo Borges. Simbolicamente, os espelhos comportam uma ambiguidade: ao mesmo tempo podem ser vistos como instrumento de devolução do Eu e também como instrumento de rapto da alma. O que seria então a face que ficou perdida no espelho? Aquela face por outrora alegre e vivida? Aquela face que o tempo erodiu? Tempo, esse agente avassalador que a nada perdoa... Tempo e espelho, metáforas de um tempo longínquo, ou de uma realidade que nunca foi? Existem universos em que tempo e espelho se confundem, enquanto o Eu vaga cataléptico pelo limbo. Eis o paradoxo da busca pela existência. Existência essa que não passa de um mero encontro fortuito. Um encontro entre as duas imagens refletidas no espelho. Como saber qual delas é real? Fato é que isto simplesmente não importa... pois não são duas, mas una.

Ilusões da Vida

2006-05-17T03:29:00.000-07:00

Quem passou pela vida em branca nuvem
E em plácido repouso adormeceu;
Quem não sentiu o frio da desgraça,
Quem passou pela vida e não sofreu;
Foi espectro de homem, não foi homem,
Só passou pela vida, não viveu.

(Francisco Otaviano)

Irmão acometido

2006-05-15T18:40:00.000-07:00

Era Ana, Pedro. Era Ana. Era Ana, minha fome. Ana minha enfermidade. Era Ana minha loucura. Ela o meu respiro. Era Ana minha lamina. Ela meu arrepio, meu sopro, meu assédio. Era eu, irmão acometido. Era eu, irmão exasperado. Era eu, irmão de cheiro virulento. Era eu, que tinha na pele a gosma de tantas lesmas, a baba derramada do Demo. Me traga logo, Pedro. Me traga logo a bacia de nossos banhos de meninos, a água morna, o sabão de cinza, a bucha crespa, a toalha branca e felpuda. Me enrole nela. Me enrole nos teus braços. Enxugue meus cabelos transtornados. Escorra depois ternura, tua mão grave na minha nuca. É isso que compete a você, Pedro. A você, que abriu primeiro a mãe. A você, que foi brindado com a santidade de irmão primogênito. Era Ana. Era Ana.

(...)

Vi que meu irmão cobriu o rosto com as mãos. Estava claro que ele tatiava a procura de um bordão. Buscava com certeza terra sólida e dura. Eu podia até escutar os seus gemidos gritando por socorro. Mas vendo-lhe a postura profundamente súbita e quieta, era o meu pai. Me ocorreu também que era talvez um exercício de paciência em que ele se recolhia, consultando no escuro o texto dos mais velhos, a página nobre e ancestral. Mas na corrente do meu trame já não contava a sua dor misturada ao respeito pela letra dos antigos. Eu tinha que gritar em furor que a minha loucura era mais sábia que a sabedoria do pai. Que a minha enfermidade me era mais conforme que a saúde da família. Que os meus remédios não foram jamais inscritos nos compêndios. Mas que existia uma outra medicina, a minha. E que fora de mim eu não reconhecia qualquer ciência. E que era tudo só uma questão de perspectiva. E o que valia era o meu e só o meu ponto de vista. E que era um requinte de saciados, testar a virtude da paciência com a fome de terceiros. E dizer tudo isso num acesso verbal, virando a mesa dos sermões num revertério, destruindo travas, ferrolhos e amarras, erguendo um outro equilíbrio e pondo força, subindo sempre em altura. Retesando sobretudo os meus músculos clandestinos, redescobrindo, sem demora, em mim todo o animal, cascos, mandíbulas e esporas, deixando que o cebo oleoso cobrisse minha escultura enquanto eu cavalgasse fazendo minhas crinas voarem como se fossem plumas, amassando com minhas patas sagitárias o ventre mole deste mundo, consumindo neste pasto um grão de trigo e uma gorda fatia de cólera embebida em vinho. Eu, o epiléptico, o possuído, o tomado. Eu, o faminto, rolando na minha fala conrussa a alma de uma chama, um pano de Verônica e um espirro de tanta lama. Misturando no caldo desse fluxo o nome salgado da irmã, o nome pervertido de Ana. Que temores. Outros sóis. Que estertores.

(Lavoura Arcaica, Raduan Nassar)

Lira dos vinte anos

2006-05-15T18:32:00.000-07:00

Oh ter vinte anos sem gozar de leve
A ventura de uma alma de donzela!
E sem na vida ter sentido nunca
Na suave atração de um róseo corpo
Meus olhos turvos se fechar de gozo!
Oh nos meus sonhos, pelas noites minhas
Passam tantas visões sobre o meu peito!

Palor de febre meu semblante cobre,
Bate meu coração com tanto fogo!
Um doce nome os lábios meus suspiram,
Um nome de mulher... e vejo lânguida
No véu suave de amorosas sombras
Seminua, abatida, a mão no seio,
Perfumada visão romper a nuvem,
Sentar-se junto a mim, nas minhas pálpebras
O alento fresco e leve com a vida
Passar delicioso... Que delírios!
Acordo palpitante... inda a procuro;
Embalde a chamo, embalde as minhas lágrimas
Banham meus olhos, e suspiro e gemo...
Imploro uma ilusão... tudo é silêncio!
Só o leito deserto, a sala muda!
Amorosa visão, mulher dos sonhos,
Eu sou tão infeliz, eu sofro tanto!
Nunca virás iluminar meu peito
Com um raio de luz desses teus olhos?

(Manuel Antônio Álvares de Azevedo)

Viola de Lereno

2006-05-10T15:57:00.000-07:00

Prometeu-me Amor doçuras,
Contentou-se em prometer;
E me faz viver morrendo
Sem acabar de morrer.

Em mim tome um triste exemplo
Quem amando quer viver;
Saiba que é viver morrendo
Sem acabar de morrer.

Cuidei que o gosto de Amor
Sempre o mesmo gosto fosse;
Mas meu Amor brasileiro
Eu não sei por que é mais doce.

Eu sei, cruel, que tu gostas,
Sim, gostas de me matar;
Morro, e por dar-te mais gosto,
Vou morrendo devagar.

(Domingos Caldas Barbosa)

Rises the Sun

2006-05-09T05:06:00.001-07:00

Rises the Sun, and it lasts no more than a day,
After the Light the dark night comes,
In sad shadows beauty is gone,
In continuous sadness feeling gay.

If the Sun perishes, why did it rise?
If lovely is Light, why doesn't it still shine?
How beauty can transfigure itself this kind?
How this delight for feather lives?

But in the Sun, and in the Light, lacks steadiness,
In beauty there ir no constancy,
And feels sorrow in sadness.

Starts finaly the World through ignorance,
And any of the goods has by essence
Steadiness only in inconstancy.

(Gregório de Matos)
translated by LEo

Time

2006-05-09T05:06:00.000-07:00

Time is the greatest treasure men can make use of. Although inconsumable, time is our best nourishment. With no measure I know, Time is like everything, our good with highest value. It has no begin, and no end. Rich is not the man who collects and weights himself in amounts of coins, nor those profligate person who lays hands and arms in wide fields. Rich is only man who learned, merciful and humble, to coexist with Time, approaching it with tenderness, not rebelling against its course, toasting rather with knowledge to receive its favors, but not its wrath. The equilibrium in life is essentially in its supreme good. And who knows for chance the rate to slow down or the amount of waiting that we should impinge on things, never takes the risk, when looking for them, of confronting yourself with what is not, for only the just measure of Time gives the just nature of things.

(Lavoura Arcaica, Raduan Nassar)
translated by LEo

O tempo

2006-05-07T07:13:00.000-07:00

O tempo é o maior tesouro de que um homem pode dispor. Embora inconsumível, o tempo é o nosso melhor alimento. Sem medida que eu conheça, o tempo é como tudo, o nosso bem de maior grandeza. Não tem começo, não tem fim. Rico não é homem que coleciona e se pesa num amontoado de moedas, nem aquele devasso que se estende mãos e braços em terras largas. Rico só é o homem que aprendeu, piedoso e humilde, a conviver com o tempo, aproximando-se dele com ternura, não se rebelando contra seu curso, brindando antes com sabedoria para receber dele os favores e não sua ira. O equilíbrio da vida está essencialmete neste bem supremo. E quem souber com acerto a quantidade de vagar ou a de espera que se deve pôr nas coisas, não corre nunca o risco, ao buscar por elas, de defrontar-se com o que não é, pois só a justa medida do tempo dá a justa natureza das coisas.

(Lavoura Arcaica, Raduan Nassar)

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia

2006-05-05T05:35:00.000-07:00

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia,
Depois da Luz se segue a noite escura,
Em tristes sombras morre a formosura,
Em contínuas tristezas a alegria.

Porém se acaba o Sol, por que nascia?
Se formosa a Luz é, por que não dura?
Como a beleza assim se transfigura?
Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza,
Na formosura não se dê constância,
E na alegria sinta-se tristeza.

Começa o mundo enfim pela ignorância,
E tem qualquer dos bens por natureza
A firmeza somente na inconstância.

(Gregório de Matos)

Vestido de Noiva

2006-05-04T20:11:00.000-07:00

(...)

Ao sair do teatro, tomei conhecimento da reação do público, que de lá saiu discutindo, discordando, discorrendo. Remexido enfim. Bom teatro, o que sacode o público. Nelson Rodrigues sacode-o, e tem força nos pulsos.

(...)

Aqui é que se revela a força a um tempo realística e poética de Nelson Rodrigues. Nunca delirei alto em minha vida, e peço a Deus que me livre disso. Mas o subdelírio me é muito familiar: qualquer febrinha declancha na minha cachola aquela mistura estapafúrdia de realidade e sonho, tão terrível, mas tão cheia de sentido poético. A criação de Nelson Rodrigues é admirável.

(...)

Sem dúvida o teatro desse estreante desnorteia bastante porque nunca é apresentado só nas três dimensões euclidianas da realidade física. Nelson Rodrigues é poeta. Talvez não faça nem possa fazer versos. Eu sei fazê-los. O que me dana é não ter como ele esse dom divino de dar vida às criaturas da minha imaginação.

(Vestido de Noiva, Flauta de Papel, Manuel Bandeira)

Nudez na Praia

2006-05-04T19:54:00.000-07:00

O Brasil revolucionário em matéria de nudismo continua intratável. O nosso nudismo estava confinado às praias de banho e aos salões de baile: a polícia interveio nas praias. Falta que intervenha nos salões, reduzindo o v dos decotes. Então seremos um povo inteiramente moralizado, ao que parece.

(De Nudez na Praia, Andorinha, Andorinha, Manuel Bandeira)

Nossa Glória

2006-04-28T06:40:00.000-07:00

Não é verdade que a nossa melhor glória são esses resíduos que deixamos na memória dos outros?

(A Carta Devolvida Pena Filho II, Andorinha, Andorinha, Manuel Bandeira)

carta de Andrade a Bandeira

2006-04-28T06:36:00.000-07:00

Treche da carta de Mário de Andrade a Manuel Bandeira.

"Não tenho a pretenção de ficar. O que eu quero é viver o meu destino. Minhas forças, meu valor, meu destino é ser transitório. Isso não me entristece nem me orgulha. E tanto é assim que cumpro o meu destino, que estraçalhando as minhas coisas certas, sinto-me feliz."

(Meu Amigo Mário de Andrade, Andorinha, Andorinha, Manuel Bandeira)

Segredo da Felicidade

2006-04-27T17:20:00.000-07:00

Trecho da carta de Honório Bicalho a Manuel Bandeira.

"O segredo da alegria, da felicidade consiste apenas em... não pensar, em deixar-nos ir através da vida como quem na rua olha distraidamente uma vitrina, sem procurar ver a qualidade e o valor da mercadoria exibida: o que vale dizer que a única coisa boa que existe é a imaginação, a fantasia, o sonho, e que tudo o mais quanto seja ou ao menos possa parecer realidade e verdade, não passa de desilusão e tristeza."

(Um Amigo: Rufino Fialho, Andorinha, Andorinha - Manuel Bandeira)

The Past

2006-04-21T11:56:00.000-07:00

The Past
(Ralph Waldo Emerson)

The debt is paid,
The verdict said,
The Furies laid,
The plague is stayed,
All fortunes made;
Turn the key and bolt the door,
Sweet is death forevermore.
Nor haughty hope, nor swart chagrin,
Nor murdering hate, can enter in.
All is now secure and fast;
Not the gods can shake the Past;
Flies-to the adamantine door
Bolted down forevermore.
None can reenter there, -
No thief so politic,
No Satan with a royal trick
Steal in by window, chink or hole,
To bind or unbind, add what lacked
Insert a leaf, or forge a name,
New-face or finish what is packed,
Alter or mend eternal Fact.

A Outra Morte

2006-04-21T11:50:00.000-07:00

Na Suma Teológica nega-se que Deus possa fazer com que o passado não tenha sido, mas nada se diz da intrincada concatenação de causas e efeitos, tão vasta e tão íntima que talvez não fosse possível anular um único fato remoto, por insignificante que fosse, sem invalidar o presente. Modificar o passado não é modificar um único fato; é anular suas conseqüências, que tendem a ser infinitas. Por outras palavras: é criar duas histórias universais. (...)

(A Outra Morte, O Aleph - Jorge Luis Borges)

Caprichos e Relaxos

2006-04-18T09:22:00.000-07:00

(Caprichos & relaxos, Paulo Leminski)

Quem nasce com coração?
Coração tem que ser feito.
Já tenho uma porção
Me infernando o peito.

Com isso ninguém nasça.
Coração é coisa rara,

Coisa que a gente acha
E é melhor encher a cara.

eu
quando olho nos olhos
sei quando uma pessoa
está por dentro
ou está por fora

quem está por fora
não segura
um olhar que demora

de dentro do meu centro
este poema me olha

não sou o silêncio
que quer dizer palavras
ou bater palmas
pras performances do acaso

sou um rio de palavras
peço um minuto de silêncios
pausas valsas calmas penadas
e um pouco de esquecimento

apenas um e eu posso deixar o espaço
e estrelar este teatro
que se chama tempo

Quintal

2006-04-16T16:02:00.000-07:00

(...) as horas que eu passava no quintal eram de treino para a poesia. Na rua, com os meninos da minha idade eu brincava ginasticamente, turbulentamente; no quintal sonhava na intimidade de mim mesmo. Aquele era o meu pequeno mundo dentro do grande mundo da vida...

(O Quintal, Andorinha, andorinha - Manuel Bandeira)

Um instante

2006-04-14T20:50:00.000-07:00

Um instante
(Ferreira Gullar)

Aqui me tenho
Como não me
conheço
		nem me
quis

sem começo
nem fim

		aqui me
tenho
		sem mim

nada lembro
nem sei

à luz presente
sou apenas um bicho
		transparente

A Chave do Poema

2006-04-14T05:47:00.000-07:00

Oras direis: "Mas isso não é poesia, é enigma". Eu vos direi no entanto que toda poesia é enigma. Toda palavra, antes que lhe conheçamos o significado, é um enigma formidável.

(A Chave do Poema, Flauta de Papel - Manuel Bandeira)

poeta concretista

2006-04-13T15:41:00.000-07:00

Já se disse que o poeta é o homem que vê o mundo com olhos de criança, que quer dizer: o homem que olha as coisas como se as visse pela primeira vez; que as percepciona em sua perene virgindade. Imagino que o poeta concretista se esforça por ver as palavras despojadas de todo o seu convencional conteúdo semântico.

(Poesia Concreta II, Flauta de Papel - Manuel Bandeira)

Viola de Bolso

2006-04-06T20:33:00.000-07:00

Mallarmé gostava de redigir em versos os endereços de suas cartas. E não desdenhava desses nadas encantadores, pois certa vez publicou alguns na revista norte-americana The Chap Book, e até pensou em editar uma plaquete mais desenvolvida e com ilustrações da esposa de Whistler. Todavia, só depois da morte do poeta saíram em letra de forma os Vers de circonstance, onde vêm, não só endereços, mas também versos escritos em leques, fotografias, ovos de Páscoa, livros, etc. Tudo isso feito "por puro sentimento estético" e, como desses breves poemas disse Jean Royère - igualando em complexidade e ironia "les morceaux classés". De fato: há tanto de Mallarmé no "Prélude à l'après-midi d'un faune" como nos endereços das cartas do poeta a Mme. Méri Laurent.
(...)

(Viola de Bolso, Flauta de Papel - Manuel Bandeira)

Manuelzinho

2006-04-06T20:19:00.000-07:00

Na rua Toneleros tem um bosque, que se chama, que se chama solidão; nesse bosque, nesse bosque mora um anjo, que se chama Alexandre Manuel Tiago de Melo. É um caboclo amazonence nascido por engano em Copacabana; fez, otem, precisamente quatro anos.

Está me palpitando que dará para poeta, como o pai, e será um craque na geração de 75. Digo isso porque o meu xará já se saía com coisas estranhíssimas antes dos quatro anos. Quando foi tomar banho de mar pela primeira vez, achou a água fria demais e botou a boca no mundo. Mas o mar impressionou-o fundamente. Dias depois, deitado na praia com a tia, perguntou-lhe: "O mar fica aí de noite?" Respondeu a tia: "Fica". E Manuel: "Fazendo o quê?" A tia: "Esperando pelo Sol." Manuel: "Pra se esquentar, não é?"

(...)

Manuelzinho viu o minguante e perguntou à mãe: "Mamãe, quem foi que quebrou a lua?" Para mim, a lua de Manuelzinho vale a de Victor Hugo.

(...)

(Manuelzinho, Flauta de Papel - Manuel Bandeira)

ser poeta é ser criança,
é olhar para a natureza e ver apenas o que é singelo.
o poeta sonha e transforma a sua realidade
e viaja, como diria Galeano, sem passagem. ainda bem!
poesia é uma arte? ou uma brincadeira?
o poeta é aquele que brinca com as incertezas do universo
e faz pouco caso de acontecimentos
quando crescer não quero ser poeta,
quero ser criança.
não quero morrer nunca,
porque quero brincar sempre

Enigma da Esfinge

2006-04-05T11:51:00.000-07:00

Um jovem chamado Édipo, a quem o oráculo de Delfos dissera que estava destinado a assassinar o pai e praticar incesto com a mãe, na estrada de Tebas, brigou com o Rei Laio e matou-o sem saber que era seu pai. Édipo desafiou a Esfinge, que lhe perguntou: "Que criatura anda de quatro de manhã, anda com dois pés ao meio-dia e com três à noite?" "O homem", respondeu Édipo, prontamente. "Na infância ele anda sobre as mãos e os pés, na idade adulta anda ereto e na velhice apóia-se num cajado." Mortificada pela resposta correta, a Esfinge jogou-se de um rochedo e morreu. Encantados, os tebanos nomearam Édipo seu rei e ele se casou com Jocasta, viúva do rei falecido, gerando quatro filhos. Os deuses enviaram uma praga e Édipo soube que tinha assassinado seu pai e casado com sua mãe.

The Fool on The Hill (Beatles)

2006-04-05T06:48:00.000-07:00

Day after day alone on the hill,
The man with the foolish grin is keeping perfectly still,
But nobody wants to know him,
They can see that he’s just a fool,
And he never gives an answer,
But the fool on the hill
Sees the sun going down,
And the eyes in his head,
See the world spinning around.

Well on his way his head in a cloud,
The man of a thousand voices talking percetly loud
But nobody ever hears him,
Or the sound he appears to make,
And he never seems to notice,
But the fool on the hill . . .
Nobody seems to like him
They can tell what he wants to do.
And he never shows his feelings,
But the fool on the hill . . .